Хлам

Не стала блядью, не хожу, как трофей, по рукам

и бухать регулярно к невыросшим мудакам,

при друзьях молчу, что на деле не строю храм,

а леплю халупу,

в которой нечего делать – разве что лихо признать,

что позорно гнать на условия, гены, отца, что мать.

до сих пор не гнушается наливать

мне тарелку супа.

И кажется, будто не снег по весне сошел,

превратившись в воздушный сырой порошок –

я сошла на нет, слиплась в вонючий ком,

инфантильно, глупо.

И лежу, как камень, сама на своей душе.

Утомляет верить в удачный исход уже,

принимать, как есть, нескончаемые туше

и не скалить зубы.

И таких миллион,

имя нам – легион,

исторический фон,

резонёры десятого плана.

Мы статистик нули,

не оставим улик,

появился – боли

компонентом зияющей раны.