Наши севы, наши всходы
Смерть пожнет своей косой,—
То, что мы слезами годы
Поливали, как росой…
Средь полей необозримых
Туча с неба водит тень…
Мир — простор хлебов озимых…
Все — на некий дальний день.
Звонко их весна разбудит,
Будет в жатву жизнь красна,
Только пахаря не будет
На святом пиру зерна…
