И сам бы я хотел забыть о всяких бреднях,
Рассудка не терять в удаче и в беде,
Но есть в моей душе какой-то привередник,
Меня за годом год он путает везде.
Чуть что — и приплетёт к удаче неудачу,
Событье сделает из сущей чепухи.
Кляня его, я с ним и радуюсь и плачу
И, может, потому пишу мои стихи.
1967
