Снова болею в осень.
Хорошо хоть вставать не в восемь,
Можно купаться в мыслях,
В любимой книге зависнув.
Можно мечтать, лениться...
Слушать шопеновский вальс.
Но когда же всё разъяснится?
Немая гложет печаль.
Стынет горячий чай,
Согревая парами воздух.
Легко и приятно дышать.
Боль растворяется
С каждым вдохом и выдохом,
Но всё же не легче.
Душа согревается чувствами,
Мыслями о тебе. Где же ты?
Снова болею в осень,
Снова объятая холодом.
Онемело от страха горло,
Кажется, не смогу дышать.
Холодно. Сыро. Ветрено.
На столе пустая тетрадь.
В голове порхают крылья
Обездоленных строк. Опять.
Снова болею в осень.
Холодно. Сыро. Темно и ветрено.
Открываю окно в ночь,
Жадно глотаю свежий воздух,
Не знаю, чем себе помочь.
Успокаиваюсь стихами Бродского
И думаю о тебе дни и ночи,
Считая звезды на стене дома.
Лампы, люстры... все ярко горят,
Заменяя желтым светом солнце.
Силуэты людей исчезают куда-то вдаль,
Рассеивая темнотой печаль.
Гаснет свет, рожденный на миг
Из множества искусственных солнц.
И только одно из них всё горит,
Не затмилось луной и звездами,
Продолжает сиять,
согревая душу теплом
ночного одиночества.
Ты понимаешь,
Что не один такой
и спать ещё больше не хочется.
"Мама"- звонкий голос под окнами, детский.
Близко, но кажется, так далеко.
Ночь удлиняет расстояние.
Ветер дует сильнее- открыто окно.
"Я подлетаю-подлетаю"-
тот же голос кричит всё звонче,
Приглушается скрипом качели.
И развеваются по ветру
стихи спокойной колыбели...
А я снова болею в осень.
Жаль, что вставать не в восемь.
Некуда больше идти,
Свет всё гаснет и гаснет вдали.
Но хочется верить,
Многое ещё впереди.
