Мои занудные сюжеты
продолжают выедать твой разум.
Ты пытаешься разобраться с истоками,
но сам сходишь с ума раз за разом.
От отсутствия
логики, рифмы и цельного смысла:
— милая, откуда ты берешь эти мысли?
«Будто про ад знаешь больше самого дьявола,
ты бы обороты свои поубавила, а то знаешь,
рядом с тобой мне становится не по себе,
что за стихи ты вечно читаешь этой толпе?
Там же ценности ноль и морали не сыщешь,
когда ж ты душу свою-то насытишь?
Так, чтобы сполна и все завершить...»
Только что взамен ты можешь мне предложить?
Свою спокойную жизнь у тихой пристани?
По вечерам некрепкое игристое?
Я же умру со скуки, имея
твоё сознание чистое.
Не быть же артисту ограниченным только светлым,
среди всех цветов, он был бы бесцветным,
а еще безвкусным и совершенно безликим,
куда такому хотеть быть великим?
Твоё очередное нытье, как всё, что я делаю,
тебе кажется диким.
Как мои занудные сюжеты
продолжают выедать твой разум.
Но ты ведь сам возвращаешься читать меня,
раз за разом, раз за разом.
