В старом городе время осадков,
Над домами истерика туч,
Жизни уровень, давший просадку,
Потерявший от времени ключ.
Человек здесь не то чтобы воин,
Он не стоит вообще ни гроша,
Сострадания он не достоин,
Отмирает в тени не спеша.
В переулках на серой брусчатке,
Нет следов, ничего не сыскать,
Лишь отчаянья в сердце остатки,
Продолжают, как листья дрожать.
На снегу что на утро спустился,
И к обеду растаял, пропал,
След ноги и души растворился,
Свежий ветер его разметал.
Город спит и ему безразлично,
Будь он молод и светел как свет,
Человек размышляет цинично,
Оставляя осколки в ответ.
Брызжет ночь, на проспект звездопадом,
Не сезон, но уже и не суть,
Нет людей, ну а может не надо,
Поищи или не обессудь.
В старый город заглядывал часто,
Я и сам, но проездом в нём был,
В рюкзаке пара пива и паста,
И любовь, о которой грустил.
Тишина и немного о главном,
Тротуары усыпаны сном,
Старый город, мой милый и славный,
Я оставлю визит на потом!
© Copyright: Андрей Басацкий, 2018
Свидетельство о публикации №118020611155
