Может, тебя не стало, а я всё есть,
еду куда-то, сосны по сторонам.
В сенсорной перегрузке твоих фиест
я потеряла сердце и прочий хлам.
Что еле тёплой искрой осталось тлеть
вместо того, чтобы биться и воевать?
Некое зёрнышко, сжатая в семя плеть,
тянется тучи толстенные разорвать.
Может, тебя не стало, а я живу,
духом и сном, зверобоем, нашатырём,
так и хожу не по лезвию, но по шву,
белая зависть заснуть разрешает к трём.
Ты существуешь и точно существовал,
я иногда продолжаю об этом злиться,
и – собираю вместо вещей слова,
чтобы им в чёрное зёрнышко уместиться.
/8.8.20/
