Он за дверью...
Он за дверью всё топчется долго и робко,
По карманам зачем-то старательно шаря.
Одежёнка дырявая, штопка на штопке,
Плечи стянуты старенькой вытертой шалью.
Сам себе пробормочет под нос уйму баек,
Усмехаясь и тут же, как будто под кляпом,
Вдруг испуганно вздрогнет и в миг утихает,
Растворяясь в бездонной тени своей шляпы.
За усталостью взгляда проступит не зразу
Глубина удивительно радужных истин.
И окутает нежно, слегка будоража,
Шлейф от роз и осенних подсушенных листьев.
А собравшийся с духом, чуть стукнет по двери
И, расправив пошире согбенные плечи,
Превращается в слух и нетленную веру
В доброту и сердечность существ человечьих.
Резкий голос за дверью, пространство пронзая,
Будто выстрелит: «Кто там? Свои-то по хатам!»
Он сожмётся, как будто в тряпьё ускользая,
Тихо вымолвит: «Бог...» и вздохнёт виновато.
Татьяна Игнатьева
Other author posts
Домашним мается рассудок
Не разбираясь в мировых проблемах — есть ли таковые — кормлю запечных домовых, что стерегут как часовые
И опять...
И опять поднебесье иных городов, Отражённых в мельканье машинных зеркал, Будет верить в незыблемость рухнувших скал, И рассветом гореть в хороводе ветров.
Я помню всё...
«- А, помнишь, - говорят... - Не помню, нет. Я - слепок прошлого, я то, что им и было…» «Забуквенное», olen
Звёздами капли...
Звёздами капли на тёмном окне. Дождик опять с разговором ко мне, Знает ведь – ночью не спится… Что тебе, зимний докучливый дождь?
