Есть оттенки у скорби.
Их сотни.
И слёзы в них есть, и сопли.
А мои – цве́та Гоби.
От ярости пересохли.
Есть оттенки тьмы и ненависти горючей.
А мои – нависшей над городом серой тучи.
И ни капли влаги песку,
Ни врагу – эмоций
Для зелёных листков довольства не достаётся.
Это скорбь сухая
Рабочая.
Боевая.
Вы пугали.
Мы – делали дело.
И на собственный страх плевали.
