Легко писать, познав концов начала,
Концы начал и все, что ставни затворяют,
Когда лучей ты ждешь из темноты.
Я переделал строки как красавицы — банты,
Как реки — берега, которые роняют
Все камни утра, коих обвенчала
Тугая, ненасытная печалью страсть...
Но лишь она, наверное, дала
Мне пару дней назад один листок;
То — упоение и совести глоток.
Его на языки стихов здесь привела
Не карт забывшаяся масть,
А древо. Вижу в кроне я себя.
Вкруг всех имен — загадки линий,
Вопросы без надгробий и ответов.
Не поддаваясь власти непонятных мне советов
Уйду к перу, а к радуге — блестящий иней,
О мытарствах моих охапке вострубя.
Как донести до промороженной земли
Ее историю по скрывшемуся мраку
И восхвалить путей холмы?
Открыть хочу и византийские псалмы,
И нашу радость... Сдунуть с фрака
Все то, что ты, читатель, превратил в огни.
