Пылает отствет красноватый
На летней пашне в час заката.
До фиолетового цвета
Земля засохшая прогрета.
Здесь каждый пласт огнем окован —
Лиловым, розовым, багровым,
И этот крепкий цвет не сразу
Становится привычен глазу.
Но приглядишься по-немногу,
На алый пласт поставишь ногу,
И с каждым шагом, все бесстрашней
Идешь малиновую пашней.
1942
