Слов меньше – свет ярче, петляет лозой среди вен,
Ветвистыми стеблями кроет скудельную крышу.
В миру, говорят, есть похожее – сортом Айрен –
Испанская мания… Странно. Корриду не слышу,
Ни мягкий раскат кастаньет, ни шуршанье капилл.
Откуда им быть посреди одинокой чащобы?
Друидскую кровь, на веку, только месяц и пил,
Растущий в ручье отлученьем иранской сардобы.
Под страстью – спектральный дублет, а под ним – высота,
А кроме неё ничего, если веришь сутрам.
Когда-то здесь не было слов: первый звук – смехота
Того, кто проснулся ночью, заснувши утром.
