Вот бы дождь не кончался, а шёл днями напролет. И никто не смог бы приехать. Дороги размыло. А я так и оставалась одна, с мыслями, книгами, природой. Второе августа, а воздухе мятежной осени больше, чем законного лета. Под струями проливного дождя ветер шепчет об осени. Все вокруг еще зелено и намеки на золото лишь в атмосфере, невидимые, осязаемые кожей, душой, сердем, любовью. Я в любимом старинном свитере с голыми ногами сижу на веранде, на границе дождя. Ноги расписаны каплями. Молнии и гром гулким эхом. Это лето было скупым на дождь, август восполнит, раздарит живительную влагу. Этот август начавшийся осенью, этот август, который душа отказывается воспринимать продолжением лета. Этот август, не золотой, но плачущий, очищающий. Осень - это не увядание, она совсес не про смерть. Осень - осмысление. Осень - возможность, дар. Дар почувствовать то тепло, что дарило лето, то тепло, которое родилось и растет в нас...
