Она искала себе поэта, чтобы хвалил её острый нос.
А у меня ни одной книжонки в квартире то не нашлось,
И перьев гусиных тоже, и рифмы на языке...
Решил подождать до осени, с Пушкиным в рюкзаке...
Но осень моя не болдинская, и внешне я вряд ли Пушкин,
Тот тоже учился плохо, но явно меня получше.
В блокноте моём ни слова: всё запятые, точки...
Куда уж мне до «Онегина» иль «Капитанской дочки»?!
Дуэль же мне только снится (наверное, это к счастью),
Пусть мне не бывать реалистом, но стать суждено фантастом:
Ведь руки твои-что крылья, а волосы - точно море...
Тебе бы играть в кинофильмах, быть статуей из фарфора...
Ты словно одна на свете умеешь вот так улыбаться,
И я покорён навеки твоими шутливыми танцами,
Твоей быстротечной радостью и мимолетной гордостью,
Умением двигаться к цели на запредельной скорости.
Писал бы тебе я оды, поэмы, стихи и арии,
Но мне не сложить ни строчки, достойной твоего внимания.
И Раз уж А.С. из меня никудышный, мы тактику просто сменим...
Я жду тебя у подъезда,
как хулиган Есенин.
