…
Такое эспрессо, mon cher ami.
Добавь молока. Мармелад возьми.
Мы все дилетанты, когда любви
сценарий летит в корзину.
Корона, тиара, колпак шута...
Кто первым окажется в дураках?
А кто /босиком ли... на каблуках.../
пойдёт по краю обрыва –
над бездной, глядящей во все глаза...
не взвесив /серьёзно?!/ все «против»... «за»...
Так жарко, как будто грядёт гроза...
развязка неотвратима.
Развязана лента... скользит корсет
всё ниже и ниже...
Сомнений нет.
А кто опасается – пусть скелет
подальше в свой шкаф задвинет –
к другим, променявшим свой пыл на пыль.
Мы знаем, как нежен в степи ковыль
к любовникам...
как серебрит полынь
подшерсток, виски и крылья...
Мы знаем так... слишком. И в том печаль.
Губами сломав на губах печать,
так просто...
так сложно – опять начать
игру
и шепнуть:
– Любимый.
