Художник, потерявший краски,
Садится в поезд, но куда?
Он не носил людские маски,
Старался честным быть всегда.
Но что теперь, он вновь один,
И мчится непойми зачем.
Он рисовал сотни картин,
Теперь оставшийся ни с чем.
Лишь образы далёких встреч,
И очертания людские.
Такая сладостная речь,
Одни ушли, пришли другие.
И так в круговороте лиц,
Не находя, то что желает,
Он прочитал сотни страниц,
И ещё сотни прочитает.
Он не имеет ничего,
Пусты карманы, пара сумок.
Живёт, не зная для чего,
Хотя и есть пару задумок.
Всего лишь захватить весь мир,
Своей любовью и искусством.
Устроить настоящий пир,
Наполнить сердце сладким чувством.
Увидеть искры восхищенья,
В глазах родителей, детей.
Посеять семена сомненья,
В умы сильнейших из людей.
Найти любовь, что будет рядом,
Поддержит, примет дурака.
Способная одним лишь взглядом,
Вернуть в реальность мертвяка.
Мечтаний в общем то не мало,
И глупых и таких простых.
Лишь бы желанье не пропало,
Из-за ошибок столь больных.
