·
4 мин
Слушать

Подборка

"Специальная номинация, посвящение В.С. Высоцкому"


Баланда неуклюжих


«Упадут сто замков и спадут сто оков»

В. Высоцкий "Баллада о времени"

"Садитесь неуклюжие со мной травить баланду"

В. Высоцкий "Баллада об оружии"


Упадут сто замков и спадут сто оков

И бессчётно полков, словно стаи волков,

По бескрайним просторам рванут не тайком

За флажки, за рубеж на ура – далеко.


Брат на брата пойдёт, а народ на народ

НаноСколково строить в отдельной стране.

Время камни кидать, но в чужой огород,

Поднимая знамёна, не хлеб в целине.


Не сотрут в порошок и не в лагеря пыль,

И не выстрелят в спину за строчку стихов.

Девяностых годов привередливый пыл

Отвернёт от баллады к баланде стрелков.


И к границам прокатится огненный пал

По законам понятий изъятых!

Но пока…

олимпийский огонь полыхал,

Кто-то землю лопаты штыком протыкал

В настоящее восьмидесятых.


Авторская поэзия (три стихотворения)


12 веков


(по сказке Братьев Гримм "12 братьев" и сказке Андерсена "Дикие лебеди")


Где этой ночью ты была?

Признайся, ведьма!

Оковы веры - кабала

Христовым детям?

Зачем прясть пряжу, ты молчишь?

Огонь очистит!

Душа спасётся, пав почти…

Хвала Пречистой!


Ещё не время говорить, крапива вянет;

Мой брат в избушке, что в лесу, как сельском храме.

Я всё стерплю, я довяжу рукав рубашки:

Готовят новую зарю часы на башне…


Сними молчания покров,

Нет места чёрным!

Апартеид - закон суров

Для обречённых.

Какой он брат скажи, сестра?

Левит ли арий?

Их Ку-клукс-кланам до утра

Крестить кострами.


Ещё не время говорить, крапива вянет;

Брат в США и в Сомали, и Кыргызстане…

Я всё стерплю, я довяжу рукав рубашки:

Готовят новую зарю часы на башне…


Сними молчания хиджаб!

Закат, молитва!

Взрывной волною задрожат

Слова магриба.

Скажи, сестра, нам: кто твой брат

Для шариата?

Костёр неверным – в аккурат

Джихад - расплата!


Ещё не время говорить, крапива вянет;

Мой брат в Париже, брат в Москве, в Афганистане…

Я всё стерплю, я довяжу рукав рубашки:

Играют новую зарю часы на башне…


А в небе полную луну

Сменяет месяц

О камень стачивать волну

На капли взвеси.

Ночь точит, скоро истончит,

Свой лунный ножик –

Меч солнца первые лучи

Достал из ножен.


«Грядёт пора поговорить с прядущей пряжу!

Двенадцать воронов летят. Рубашки свяжут.

Двенадцать в небе лебедей – часы с кукушкой!», -

И Андерсен, и Братья Гримм шепнут на ушко…


Уходящая осень


Вечер слегка намазал тени на чёрный хлеб

И у берёзовой рощи судьбу встречал;

Тихий, старинный, спящий город Борисоглеб*

Осень оставила – гаснущая свеча.

Сонное солнце ярко в нём золотит кресты,

Но истончается зыбкая связь с земным,

Ждут облака – зимою засланные сваты:

В красных рубахах, в темь головы наклонив.

Дымкой грядущих судеб взор умащён святых,

Праведной вечности – истинно торжество.

Шлейф молока тумана кажется золотым

Лишь оттого, что осень...

Лишь оттого, что осень...

Лишь оттого, что осень вошла в него.


*Борисогле́бский (в просторечье Борисогле́б) — посёлок городского типа, административный центр Борисоглебского района Ярославской области России.


Вечер смешает с водой вино


                        "И будет он как дерево, посаженное при потоках вод..."

                                                          Псалом 1 стих 3


Смешает вечер с водой вино,

Сонное зелье заставит пить…

И будь, что будет… Что суждено,

То невозможно отождествить,

Не сопоставить… Соотнести

Кроваво-красный и голубой,

Цвет растворяет в ночной сети

Безумный сервер, безликий бог!


Из сна забвенья и пустоты

Ткёт нереальность реальней дня –

Уход от истинной слепоты;

Я прорастаю, а мир-змея

Уже обвился и предложил

Отведать людям запретный плод.

Вы откусили и мякоть лжи

Внутри червями сомнений лжёт…


А я за гранью семи миров

Ищу ту истину, что давно

Переиграла в слова – врунов,

Простую воду творя в вино,

Мой новоясень цветёт пышней,

Чем сотни тысяч земных цветов…

Я просыпаюсь… Лишён корней!

И отраженью кричу: «Ты кто?!»


И этот Кто-то опять стоит 

На перепутье лукавых лет 

И мнит, что вырос большой пиит, 

И мнится миру Большой Поэт, 

Который помнит, как прорастал, 

И вновь на ощупь бредёт ручьём… 

Белеет нежная береста,

Чтоб кто-то строчку с неё прочёл.



0
0
Подарок
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Сегодня читают
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.