я зову его ребёнок провинций:
тихий смех и уставший взгляд,
пытается узнать что-то новое,
приставая ко всем подряд.
он бродит по дворам в одиночку,
бормоча себе что-то под нос,
он пытается взяться за дело,
но слышит в ответ: не дорос.
чувства для него как игрушки,
рушит, забывая создать,
а когда говоришь, что не надо,
он лишь продолжает играть.
глаза у него полные мечт,
а колени стерты до крови,
и когда что-то идёт не так
он хмурит чёрные брови.
ненасытен и полон идей,
все мечтает сбежать от сюда,
но по пути теряет людей
и меняет направление маршрута.
ребёнок упорно плачет ночами
и слезы хранит в рукаве,
и живёт не в деревушке под минском,
а только в моей голове.
