И счета нет нечаянным смертям. Свершенное окуривает ладан. И яблочные головы летят в святую гниль напоперек уклада. Как будто изучаешь новояз, где хрись и хрясь по битым стеклам грязным звучит, как будто порванная связь меж устаревшим и уже опасным и подновлённым - как с журналов мод красуются безличием фигуры. Через красивость проступает пот, как матерок через жеманность дуры - надёжно сплюнут, словно сахарок с привкусьем мятным. Напряжённый мускул, сведенный злостью. Дырочка. Зеро. Бессмысленность - почти что безыскусство.
31.03.2021
