Смеркается Пахнет леском перегретым


Смеркается.

Пахнет леском перегретым...

Но я не об этом!

Совсем

не об этом.
Я знаю, как трудно рождается

слово.

Когда оно истинно.

И безусловно.

Прозрачно.

Пока что ни в чем не повинно.

А ты,

надрываясь, грызешь пуповину

и мечешься:

— Люди!

Вы слово

искали.

Берите!

Пока его не затаскали.

Скорее!

Пусть кто-нибудь станет

пророком...

Нависла жара над высоким порогом.

Кукушка старается:

чет или нечет.

У самого уха стрекочет кузнечик.

Шуршит муравейник.

Ворона фальшивит.

И стебель цветка под пчелою

пружинит.

Готовятся к полднику жители ясель.

Зеленою тучею кажется ясень.

Он что-то бормочет надменно

и глухо.

Он так величав,

что становится глупо

рядиться в пророка,

считаться поэтом...
Но я не об этом!

Совсем

не об этом.

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий