Никто не знал, как усталый агнец пишет письмо домой,
А в письме:
«Со здоровьем порядок,
И есть боевой настрой,
Тяжелее становится только в заморозки, зимой,
Чувствуешь, как тебя наградили в груди дырой,
Я периодами латаю её смолой,
А её добывать нелегко, а ещё и прогреть в котле!
Я нескоро вернусь, говорят, через пятый-десятый май,
Знаю точно, что лишь к весне,
Потому, все что там от меня осталось, ты распродай,
Или сдай в какой-нибудь близ лежащий к тебе музей,
Только душу, что я оставил гореть с тобой -
Прижимай к себе.
Если ждать ты меня не станешь, я все пойму,
Только ты присылай мне письма, лишь их и жду,
Я пережил здесь наводнение и чуму,
И, если честно, привык ко всему дерьму.
Ты мудра, моя милая,
Каждому - по уму,
И поэтому больше не пой обо мне псалмы,
Я не желаю в тебе наблюдать клеймо,
Я хочу, чтоб прямая твоя спина
Не сгибалась,
Не бойся и не рыдай, всегда будь горда,
А смелость, как говорится, берет города.
Понимаешь, они ничего не ценят, не берегут,
Они из колодца пьют и туда плюют,
Пишут талмуды и их почему-то жгут,
Интернет, телефон - отдельно, как атрибут,
Милая, они, правда, думают, что создают.
Я в таком месте, где истина на словах,
Они говорят Иисус, они говорят Аллах,
И убивают слонов, чтоб получить их кость,
Мне хочется все исправить, но им уже не помочь.
Весь мир тут стоит на нефти, на баррелях, на валюте,
В свободном и плавном дрифте уходят ко дну минуты,
Под пасть поступает.
Я рад! Иначе, казалось, рехнусь!
Как славно, что ты не здесь!
Не жди.
Я тебя дождусь."
© Оrlova, октябрь 2015
