Пастух по стаду выстрелил кнутом.
Дорога в лес тепла и лиловата.
Узоры листьев черным решетом
Просеивают золото заката.
Темнеет; кольца плавятся на пне…
Шум сосен сух, как теплый шорох шлака.
Между стволами, в розовом огне,
Танцуют мошки, словно крошки мрака.
А я еще живу минувшим днем,
Танцую про себя, отстав от танца,
Бегу за убегающим огнем:
«Стой, солнце, я прошу тебя: останься!»
Но вот и ночь, горячая, как весть,
Что завтра снова будет день погожий.
И чувствую, что солнце где-то здесь:
Под тонкой тьмою, точно кровь под кожей.
