Я просто положу, пусть полежит.
Изменит завтра, не менявшись, вид.
Тот, что оформлен был вчера с заботой
И тот, что неприглядным стал в субботу.
С сознанием, что резво прорастает,
Как куст, в который вкинули компост,
Так сложно жить, любимый мой читатель,
Когда стремительный, сознания того, рост!
Вчера всё вроде делал ты красиво
Вложился полностью, на сколько смог, сумел.
Сегодня же читаешь это чтиво
И мысль приходит- кто всё это спел?
Кроить так можно бесконечно форму
И содержания подлатывать края.
Смотрю в окно я в новую субботу,
Под коем прорастают тополя.
Когда-то саженцы их быль хрупки, робки
Их ветер гнул, грибок и едкий клещ.
И не возникло ни на миг в его природе,
Собой, таким как есть он, пренебречь.
Дарило дерево те, рваные красоты,
Каким богаты были до субботы.
Недели в месяца, затем в года,
Ваяла жизнь присадок в тополя!
Сегодня смотрит сверху сей росток,
На всех, кто мимо дёргаясь в сомненьях, пробегает.
Не чувствуется в крепком на чуток,
Что тот дефект, что бил когда-то так, смущает.
Лежать ли после этого продукту?
Чего-то ждать, под видом прорастания?
Здесь не над чем и на минуту думать.
Отдам как есть, не пряча воспитания!
