Что мы с тобою делим? Твой город, дождем исхлестанный?
Он мне не нужен, право. Пожалуйста, забирай.
Осень вползает в полночь под облаками белесыми
И вытесняет собою летний цветистый рай.
Мир наш когда-то целым был, но, по обычаю глупому,
После развода делится ровненько, пополам.
Не мелочась, чего уж там, мы пилим его по-крупному,
Меридиан основой взяв, сами – по сторонам.
Запад – моя территория, и климат здесь мягче вроде,
Зимы – не очень снежные, летом – прохлада есть.
Правда, восточный ветер част. Но как диктовать природе?
Восток – твоя территория, ветер – оттуда весть.
Шалью укутав плечи, в ночь, у окна, в бессонницу,
Буду смотреть на флюгер я, вновь потеряв покой.
И, провожая взглядом в даль туч предосенних конницу,
Слушать восточный ветер. Холодный. Чужой. Родной...
