Какая-то жутко правильная девочка что-то записывает в блокнот.
Она все время что-то упорно делает, пытаясь успеть до того, как умрет.
Разобраться на полках, запастись вдохновением, очистить строки от пустот…
Она пытается выглядеть гением, но что-то упорно ей не дает.
И тогда, вгрызаясь в слои памяти, она находит осколки мечт, мачт, мечей, чтобы потом свою жизнь исправить, сделать ее ясней.
Как бы так все устроить, начать курить, не спешить домой, перестать бесконечно править проходящими днями по ну очень прямой.
Найти себе семерых любовников,
по одному, на каждый день недели,
чтоб веселее,
чтоб поэтичней…
Ведь это моветон быть приличной,
особенно если хочешь быть в искусстве,
вместо того, чтоб на щи шинковать капусту.
А если останется – в пирожки,
Будни «хозяюшки» нелегки.
Как же она томится в своего тела темнице, в темнице своей работы, дожить бы скорей до субботы, чтоб снова рыться в своем блокноте, в поисках себя, в надежде, что все же найдет,
пытаясь поверить, что ОНО к ней придет, а она его встретит, издалека заприметив. Пытается верить в то, что она есть и будет, что что-то когда-то ее разбудит.
Она плачет. Ей совсем не нужны любовники, хоть не помешал бы десяток-другой поклонников. Она хочет и дальше быть правильной, но при этом кривой, безалаберной, разной, странной, задумчивой.
И непременно печь пирожки.
