Слов. Больше слов.
Больше образов, голосов, вопро-
сов.
Стволов
каталожных, древесных, книжных.
Испещренных надписями столов,
на которых жизни
прорастают
обретают силу,
преодолевают шторм времен, штиль могилы,
запреты тиранов и дурновкусие.
А всему причиной – дерево и человек, однажды выдумавший знак.
Так и пошло.
Лист – стопка – в ряд.
И сколько там веков подряд
мы шьем руками и глазами
страницы, смыслы, имена
и в книгах прячем семена.
Или находим.
***
Страница шепчет странице:
«Послушай, сестрица,
здесь исчезают границы,
стираются времена
прямо здесь, на наших с тобою бумажных лицах.
И мы, мы ведь не про людей, не про города,
а про другие страницы.
И Эко носит в себе Борхеса,
Достоевский Сервантеса.
И мысль
Струится.
Стучится.
Искрится.»
