Я питаю свой мозг, проводя жизнь по книжным аортам.
Если буря в стакане, то я научился быть лоцманом
И направлю свой мир к тихой пристани зоны комфорта,
В бастионе покоя читая Иосифа Бродского.
Краем глаза слежу как минуты бегут за часами
И врезаются в стену. За ней мир погибший, расколотый...
Вдруг я сб(п)ился с пути и мой взгляд в междустрочии замер
Моё время ошиблось, ведь только что вышло из комнаты.
Пред глазами мелькают картины забытого детства.
Словно пультом от памяти выключу бурную молодость.
Переменная счастья осталась для всех неизвестной,
А за скобками общества веет арктическим холодом.
Каждый солнечный луч я искал в старых книгах о новом.
Забывал о себе, погружаясь в чужую историю.
Я вчера приносил Саурону кольцо Соломона
И под вечер без сил завалился на грязный линолеум.
Полусон-полуобморок, длящийся, кажется, вечность
Растворял меня в ней, словно раны, что лечатся временем.
Я уйду вместе с ним в этот мёртвый, но радостный вечер.
Это так хорошо. Пульс всё медленней, медленней, медленней.
undefined
