Ода о говорливом.

Думаешь, пожалуй, что говорю много.

Думаешь, небось, что думаю я много.

Мастер неуверенности, мастер самокопаний.

Я тело свое ногтями изрыл.

Тетрадей исписанных листья

Нежно ложатся в пакет мусорный

Одеялом укрывая голые мысли,

Что так смело от всех людей спрятал я.

Нет же, не трудитесь, вы не заставите.

Сколько не старайтесь я буду бояться, смеяться и плакать.

Внутри.

А снаружи, отшучиваться бодро «я все это сделаю...

...потом.»

Амбициозные планы пуская по ветру.

Загнал себя в стены, что все эти годы рушил сам.

Из юноши, когда-то считавшим себя свободным поэтом,

Я стал знаете кем?

Никем?

Нет, Человеком!

Таким, как...

Вот выйди на улицу, там каждый второй это я.

Зажатый рамками быта. И всю жизнь свою наперед просчитавший.

Хочу в неизвестность. В далекие дали.

Невиданных странствий и пьяных блужданий.

Все в прошлом.

И я тут как лист. Исписанный по красной линии.

Во мне места нет, таинства нет.

Я лишь уставшая, себя растерявшая, гадина.