Михаил Боташевич
Наша жизнь не живая - искусственный сад.
Правду на площадях люди не говорят.
И на 5 русских метров она не слышна.
И на сотнях экранов она не видна.
И лубочную явь, пир во время чумы,
Заливают речами о победах страны.
И согнули народ в семь изломов.
И пируют на нём до погромов.
Ну а если чей шёпот услышат.
То ему уже камеры дышат.
И работают армии серых.
Без перчаток празднично белых.
Закупают камазы чтоб людей разгонять,
Чтоб не встала на русь чужеземная рать.
И припомнят вождя как икону.
Он в церквах,на парадах с народом.
Только то ,что народ еле дышит,
Он уже никогда не услышит.
Он и скромен и тих ка ребёнок,
Не жалеют гвардейцы патронов.
И вокруг него лживые реки,
Полубоги,не до человеки.
Подпевают,танцуют,хлопочут,
Прогибаются стелют стрекочут.
И играет он с ними в шарады,
Кому зона, кому то награды.
А на кладбищах море крестов,
И не слышно страны в 5 шагов.
