В этот год стихи не пишутся,
Как не писались летом у Максима Тесли,
Сменить имя, улететь на Ибицу,
Но остаётся слушать хор "ЛЭТИ".
В эту ночь мы никого не радуем этим,
Тем, что куранты разбиваются вдребезги,
Тем, что мы есть, тем что мы дети,
В эту ночь даже пиво не пенится,
Зато сугробы ломаются вместо барикад,
Снежинки прожигают щёки, вспоминая Освенцим,
Планета катится пластилином на детских руках.
Мясо доходит до медиума, попадая в прожарку моего сердца.
