Пудра
С рук течёт досужий жир - от Сочей до Оймякона. Я, Поэт, Создатель лжи, чернокнижник подиконный, говорю тебе - уймись! - Стенькой Разиным апстенку, прихвати за ляжку miss да порадуй средостенку иноземным вискарем, англицизменным "Бог в помощь". Нет, мы больше не орём об утерянном искомом - толку глотку болью драть, коли ссадины на гландах. То ли дело из ведра - не баланда - пропаганда - оцинкованного в медь, позолоченного в купол. Коли некого иметь, мы иметь умеем кукол, разукрашенных, блажных - феерически кликушно. Понастроили рожны - мы не лезем. Душно, душно - что у Кафки во дому. Мы давно уже в Процессе. Распиши под хохлому молодое пустобесье, чтоб надёжней поприкрыть от радеющих да мудрых. А ты думал, божья сныть? Да понюхай - это пудра.
29.12.2020
