...
письмо длиною в два года до меня не дошло ни разу,
потерялось в закромах заблудшей слепой души.
осколки стекла, что дождь в сердце моем оставил, разъедают на метастазы.
почём прочь кости ломают, разделяют на миражи
жизнь что театр, где вечно ночует драма,
полуживая сцена длиной три на четыре метра.
ну зачем, скажи мне, зачем я такой упрямый?
и снова бросает в дрожь, ведь душа так ранима,
раздета..
снова в одном пальто выбегаешь на снег. пусть декабрь.
пусть ветер промозглый до мурашек меня проберёт.
может тогда хоть почувствовать что-то заставит
и океаны глаз моих к небу тотчáс вознесёт.
где же тот знак, тот безвольный таинственный рыцарь,
что задумал спасти куски полумертвой моей души?
кажется, там видна сквозь громаду кустов заброшенная тропинка,
что, даст Бог, наконец выведет меня из тоски
.
.
