Господин Волк

Взгляд одинокого волка, прячущего свою долю леса в снежных перевалах, храмах бесконечной зимы…Где даже человеческая суть кажется смехом над истиной. Если бы не торопливая письменность в твоей тетради, черным по извороченному…брюху общего дня. Вполне резонно было бы хвататься за оледеневшее ружье, сросшееся с призраком «врага» и, зажмурившись все же надеяться, что волчья хватка пересилит страх. И ты примешь как истину мою исповедь - среди тысячи «смертей» самая желанная прикрывается твоим обликом. Боже, как долго я угасаю на выдохе, когда невинной стайкой вокруг тебя вьются женщины, с криво замалеванным кокетством и веселит меня только твоя монотонная блажь…Привычного холода, волчья сущность дремлет в снисхождении к бренным и слабым. Будто играя навылет вопреки чужим неудачам, я люблю гладить зверей против шерсти. Особенно если вместо хриплого рыка волк откликается тактильным повиновением. Может быть, из озорства или детской мести в этот момент я резко отдергиваю руку. Мир сужается до ощущения чужого тепла…запаха…и голоса что вдогонку становится мягче на долю. Но потом снова куется льдом. Обожание чужой неуступчивости делает мою весну прочной как крестовый купол старой церкви…Хоть я, и борюсь с язычеством в мыслях и чувствах…Все же слишком охотно гуляет твоя тень по слепым закоулкам мая..