Я ищу Бога в каждом безмолвном вдохе,
в каждом крике безгласной моей груди,
в каждом слове молчащем сдавленном в лёгких,
в опустевшем притворе - вот вроде бы...
И опять тишина уронит на плечи
след тоски и задушит в хмельной вине.
Боже, кто так меня изувечил?
Кто придумал все эти частицы не?
Не жалеть, не прощать, не просто проститься,
не любить -
Боже, страшно-то как!
В мире псевдоидей дорогих экспозиций
я пытаюсь принять это всё натощак.
Но никак...
