Африка

Обратный отсчёт. Мне вовсе немного лет.

Где-то четырнадцать. Я часто мечтаю.

Меня влечёт Африка – сказочный континент.

Я хочу пересечь её с запада на восток,

Пробираясь

сквозь сочные вечнозелёные стебли

змеиных лиан, как путешествовал Ливингстон

и его друг Генри Стенли.

У меня на стене висит карта весёлых цветов:

Её глянцевый блеск отшлифован до матовых пятен

Закрывая глаза, веду пальцем вскользь,

наугад

по карте

в любую точку,

(сколько их уже, этих вмятин)

и представляю как, взяв небольшой багаж,

отправляюсь туда,

почти налегке в одиночку.

Мне где-то четырнадцать лет,

и я улыбаюсь солнцу даже тогда, когда его вовсе нет…

Я не люблю обратный билет, потому что он означает конец, когда всё ещё в самом начале.

Я не люблю печалиться и печалить.

Я верю в чудо как часть земных биоритмов,

В настоящие лица, в улыбки без грима.

Мне только четырнадцать и я люблю жизнь, я ей верю.

Столько желаний стучится в волшебные двери,

что я просто теряюсь, какое же загадать…

Мне немного за тридцать (тридцать один? тридцать пять?).

Это неважно.

Африка так и остаётся бумажной,

Максимум респектабельно-отельной.

Как мечта она перестаёт быть дельной.

Она отпадает как возможная данность – в Африке СПИД и малярия.

Что будет с моими родными, вдруг там умри я.

У меня всегда обратный билет в кармане,

На шее крестик (сплав христианской реликвии и языческого талисмана),

Все мои перемещения отмечены на генплане.

Мне немного за тридцать, и я, кажется, знаю, что нужно загадывать четырнадцатилетним подростком:

никогда не становиться по-настоящему взрослым.