Обратный отсчёт. Мне вовсе немного лет.
Где-то четырнадцать. Я часто мечтаю.
Меня влечёт Африка – сказочный континент.
Я хочу пересечь её с запада на восток,
Пробираясь
сквозь сочные вечнозелёные стебли
змеиных лиан, как путешествовал Ливингстон
и его друг Генри Стенли.
У меня на стене висит карта весёлых цветов:
Её глянцевый блеск отшлифован до матовых пятен
Закрывая глаза, веду пальцем вскользь,
наугад
по карте
в любую точку,
(сколько их уже, этих вмятин)
и представляю как, взяв небольшой багаж,
отправляюсь туда,
почти налегке в одиночку.
Мне где-то четырнадцать лет,
и я улыбаюсь солнцу даже тогда, когда его вовсе нет…
Я не люблю обратный билет, потому что он означает конец, когда всё ещё в самом начале.
Я не люблю печалиться и печалить.
Я верю в чудо как часть земных биоритмов,
В настоящие лица, в улыбки без грима.
Мне только четырнадцать и я люблю жизнь, я ей верю.
Столько желаний стучится в волшебные двери,
что я просто теряюсь, какое же загадать…
Мне немного за тридцать (тридцать один? тридцать пять?).
Это неважно.
Африка так и остаётся бумажной,
Максимум респектабельно-отельной.
Как мечта она перестаёт быть дельной.
Она отпадает как возможная данность – в Африке СПИД и малярия.
Что будет с моими родными, вдруг там умри я.
У меня всегда обратный билет в кармане,
На шее крестик (сплав христианской реликвии и языческого талисмана),
Все мои перемещения отмечены на генплане.
Мне немного за тридцать, и я, кажется, знаю, что нужно загадывать четырнадцатилетним подростком:
никогда не становиться по-настоящему взрослым.
