Как от дождя её земля –
От слов его жизнь обретала.
И каждый раз она впускала
Бездомного, как короля.
Скитальцу лучшее давалось
Из ласк и нежностей её.
А ей казалось, это – малость
Тому, кто жизнь в себе несёт.
Она была ему подвластна.
Так в чашу влитое вино
В своём стремлении прекрасно
Бывает каждый раз… Оно
Лишь губ зовёт прикосновенье,
Подобно поцелую, и
Тому, кто чает наслажденье,
Вверяет тайны все свои.
