Я часто думаю, что я — не вспоминаю.
Мне часто снится то, что прихожу.
Как снова — таю, таю, таю...
И глаз своих не отвожу.
И часто в горле дрожью мелкой,
Под веками моими бьётся сон:
Вчера, иль осенью той терпкой,
Не суть, когда — подарен был кулон.
Не распахнуть кулон, не вынуть —
Тех фотографий, что внутри него.
А блеск его — на сердце стынуть,
Казалось бы, не должен уж давно.
Я часто взглядом уловить пытаюсь
Тот тихий, милый, нежный взор.
И снова — каюсь, каюсь, каюсь...
Да что ж ты, сердце, мне в укор?..
