В темноте сидит и слышит,
Как сквозь время, скачут строчки,
Мойра.
Жизням оды пишет,
И закончив ставит точки.
И в пыли, в бою сражений,
Или потонув в рутине,
Нас в осколках отражений
Обвивают строчки жизни.
Из которых кружевами
Мы дорогу выстилаем,
И опутаны сетями
Так живём и умираем.
Но стараемся упрямо,
Импульсивно и не очень,
Если вдруг внезапно точка -
Её сделать многоточьем.
