В этот раз я писал на холсте.
Кусок мешка я натянул на табуретку.
Не очень-то хорошо у меня получилось.
Сначала я его на ножки натянул.
Так он у меня совсем не натянулся.
И я его на днище натянул.
Отец, после этого английского письма, мне краски купил.
Целую коробку масляных красок.
— Хотя у тебя и нет метода, — сказал он, — но будем надеяться, что он появится…
— Писать картины лучше на площадке, — сказала мама.
Я вынес табурет на площадку.
Держа в одной руке фанерку с выдавленными красками, а в другой — кисти из собственных волос, я прошёлся по нашей площадке.
— Витя, ты что, художник? — удивился дядя Садых.
— Не мешайте, — сказал я, — это дело серьёзное…
— На нашей площадке самые серьёзные люди живут, — сказал дядя Садых. — Я и Витя — самые серьёзные…
Все расступились.
Я подошёл к холсту.
Я начал писать второго
Летучего голландца».
Уж на этот раз я напишу этого
Летучего голландца»!
Соседи говорили:
— Зачем краски-то столько накладываешь?
— Сколько стоит одна такая краска?
— Такую картину на базаре не продашь…
— Не толкайте его, не толкайте!..
— Отойдите от него, отойдите!..
— Не мешайте ему, не мешайте!
— Красиво-то, красиво получается!
— Где красиво получается?
— Кораблик получается!
— Где кораблик получается?
— Глядите!
Глядите!
— Не брызгай на меня!
Это я им уже мешать стал!)
— Не махай так своей тряпкой!
— Отойдите, — сказал я, — я должен издали посмотреть.
Я отошёл от картины.
И так и эдак смотрел.
Наклонял голову то в одну, то в другую сторону.
Щурился.
Складывал пальцы в трубочку и смотрел в дырочку.
Соседи молчали.
Они тоже складывали пальцы в трубочку и смотрели в дырочку.
— А кто его знает, может быть, потом доску прибьют на наш дом.
Здесь, скажут, в этом доме, жил знаменитый художник Витя Стариков…
— Как же, прибьют, ждите…
— Если про него прибьют, то про меня тоже прибьют, — сказал дядя Садых.
— Художник — это интересно…
— У меня был брат-художник, потом он утонул…
— Художники — они здорово зарабатывают…
— У меня был дядя-художник, он себе мотоцикл купил…
— Смотря какой художник…
— Вот только краски пахнут…
У меня, по-моему, неплохо получилось.
Кое-где краски жидко ложились, а кое-где густо.
В одном месте прямо настоящее море получилось.
Жалко только, не было кобальта фиолетового.
Значит, не в каждой коробке бывает кобальт фиолетовый… И соседи меня хвалили.
Я понёс табуретку в комнату.
Я был уверен, что я написал выдающуюся картину.
— Взгляни на себя в зеркало, — сказала мама.
Я взглянул на себя.
Лицо моё было красным, синим и фиолетовым…
