В этом тихом осеннем городе,
Который только привык к прохладе,
Деревья — огромные рыжие бороды,
С ветром совсем и всерьёз не ладят.
Треплет и треплет он их кучерявость,
Посыпает дороги жёлтой листвой.
Воспитание на ветре плохо сказалось:
Не загонишь и палкой домой.
Не загонишь ветер обратно на небо
И не спрячешь его среди облаков.
Он найдёт каждый куст, где бы тот не был,
И устроит под ним шелестящий покров.
Лишь когда всё будет покрыто листочками,
Ровным слоем, один к одному аккуратно,
Он поставит на лете огромную точку
И спокойный вернётся на небо обратно.
© И. В. Васюта, 2017
