Ты пахнешь полынью -
горьким, родным, больным.
Разнотравьем. Летним дождём.
Земляникой. Мёдом.
Птичка моя,
отпускаю тебя. Лети.
у меня внутри стало тесно
и нет свободы.
Забирай, если хочешь,
тревоги, печаль и мглу -
всё, что ты бережёшь,
как таинственное сокровище...
Ну чего ты спряталась
в тёмном глухом углу,
ненасытное, жадное
маленькое чудовище?
Я скормила тебе
(ты заметила ли, незрячая?)
литры слёз, тонну дней,
сотни лунных головок сыра.
Неустанно клюёшь.
Снова просишь, кричишь, плачешь.
Прямо в душу глядишь
двумя голодными дырами.
Я прошу, улетай,
желторотая людоедка.
Пусть ласкает тебя
это небо прозрачной синью.
Но ты прячешься
в тёмный угол грудной клетки.
И зовёшь меня.
И болишь. И горчишь полынью.
