Цвет одиночества

Задумчиво глядя в остывшее небо,
Пустыми глазами смотря сквозь него.
Вы тихо спросили, моргая нелепо:
«Какого цвета одиночество твоё?»
Я была удивлена таким вопросом.
«Мое...» - продолжили вы, смотря также в даль.
«Мое бывает подвижным, немного серьезным...
А цвета такого, как новая сталь...»
Немного подумав, добавили также:
«Как дым сигареты, туман и графит...»
Я молча сидела... Вы думали дальше.
Возможно, желая услышать ответ.
«Мне надо подумать. Наверно, не долго.
И я напишу ответ Вам письмом»
На том и расстались до позднего срока.
Вы скрылись из виду, а я зашла в дом.
Ну чтож? Какого цвета одиночество?
Остывшего, нетронутого чая?
А может недоделанного творчества?
Иль цвета писем, где нет слов «Я так скучаю»?
А может у него окрас кота?
Большого и пушистого, как облако.
А может и вороньего пера?
Красивого, но, к сожалению, чёрного.
А может цвет его, как в старенькой тетради,
Последнего забытого листа?
Хотя... Скорее цвета снега, в прошедшем снегопаде...
Морозного, но чистого, как талая вода.
Да. Луна, фарфор и холод неземной...
Такое сочетание с ума сводит...
Мой цвет у одиночества такой...
Он белый — для меня, вполне, подходит...
«Мой друг, я Вам пишу ответ...
И разум мой обледенелый
Сказал, что одиночество моё
Отныне носит только белый.