О, Ты Поэт!
Пропил Ты Свой талант!
О, досыть мне мучений.
О, Твой глагол -
Страшнейший яд.
Не надо умозаключений.
Все ясно здесь,
Как Божий день.
Не надо здесь советов.
Он разберется Сам,
Поверь,
И без других Поэтов.
На то, Он Сам Себе король,
Он Сам Себе хозяин.
И не пихнет Его,
Как пса ногой,
Обычный прихожанин.
Он за Свои слова горой,
Он Сам за все ответит.
Не надо жить Его учить.
Лучше взгляните на себя,
Нежели смотреть,
Как живут другие "Эти".
Вы сквозь бревно
Не видите бытия.
Вот, что вам жить мешает.
Не надо!
Здесь щепок нет,
Друзья!
Глаза огнем пылают.
Оставьте вы Его,
Пусть Сам с Собой сгорает.
Пусть пишет
Бесконечные стихи.
Пусть лучше умирает!,
Чем живет, как вы.
Без грамма
Жалости и боли,
Без грустных нот
В родном миноре,
Без милосердия,
До коли нужен миру ты!?
О, Ты живешь, Поэт,
Штампуючи стихи,
Как листья,
Полные тоски.
Как листья,
Опавшие так величаво,
Оставившие голыми суки́.
О, Ты Поэт,
Прожил уже
Одну часть века.
Все так же думаешь,
Что место лучшее
Есть библиотека.
На улицах по-прежнему
Фонарь. Аптека.
И рядом нету человека.
А как хотелось бы.
И как же жаль...
