Прячет влюблённых трава у колодца —
там зажигается новое солнце,
там муравьёв прогоняют с волос,
там незаметно мельканье полос
жизненных судеб на сером шоссе.
Видится прелесть и в этой росе,
в этих цветах полевых и в пыли —
будто бы счастье мы изобрели.
...
Где-то же в городе пир на помойке —
там из лесов налетели все сойки,
там с воробьями воюют вороны,
там ни копейки не сыщешь, ни кроны,
всё растаскали сороки-воровки.
Вскользь позавидуешь этой сноровке,
думая, как разобраться с врагами.
Вот уж война создана только нами.
...
Знаешь, мне город не нужен без тех,
кто со мной делит благо и грех.
Та что к колодцу — и пусть на шоссе
будет и наша полоска в росе.
