Что такое, этот Август? Что сказать мне, если спросят?
Август? Вроде просто месяц, так подумать – порог в осень.
Август – это еще лето, с буйством красок, с жаром солнца,
Что с алым закатом бледными пальцами трогает стекол оконца.
Август - он ребенок еще, мечтатель, парень с ясными голубыми глазами,
С его песнями, вечерами, и до небес яркими воспоминаний кострами.
С его дождями неловкими, первыми золочеными листьями,
С его ночами, прохладой полными, и уже по-осеннему грустными мыслями…
Он уйдет поутру, ни у кого разрешенья не спросит.
Уйдет, скрывая лицо туманом, в настоящую стылую осень.
В свою осень, неизвестную, от людей бесконечно далекую.
Холодную, наверно, промозглую, и, как никогда, одинокую.
Что будет там с Августом, как он переживет расставание?
В одиннадцать долгих месяцев расстояние?
Он вернется, позже, но останется ли прежним
Голубоглазым и ловким парнем в светлой одежде?
Может быть, он вернется, но выглядеть будет старше,
И в глазах, вместо неба, отражение листьев опавших.
Я плачу, на что же это похоже?
«Постарел ты, Август».
А в ответ мне: «Ты тоже».
2018
