Был я как Чеховской пьесы герой,
И о проблемах своих рассуждал,
В чём смысл жизни и кто я такой,
И где всё то, что я так ожидал.
Муками творчества весь из себя,
Образы в грёзах рождались во мне,
Мысли и чувства безмерно губя,
Счастьем, живя как во сне.
Звуки звучали флейты моей,
И уносился в мечтах я с собой,
Горько страдая, думал о ней,
Что не удачлив как кто-то другой.
Руки я к небу свои простирал,
Небо молил, чтобы что-то сбылось,
И безнадёжно на флейте играл,
С грустью в душе, что такое стряслось.
