Эх, Серёга, Серёга, Серёга,
Разделяет с тобою нас век,
И моя запетляла дорога,
Как петляет хмельной человек.
Я приехал к тебе на причастье
Поклониться за праведный труд,
Расказать, что в России ненастье,
Тут поэтов не любят, не чтут.
Нас - художников русского слова,
Тех, в чьих строках живет русский дух, -
Гонят прочь из отчизны нас снова,
Заразил всех словесный недуг.
Пишет каждый, как хочет - "с душою,"
Ересь эту читать я устал!
Есть хорошие, честно, не скрою.
Хорошо, что ты их не читал.
Здесь маразм ходит маршем по книгам.
Здесь Поэты - на каждом шагу,
А размер их бредет по кулигам.
Друг, представь, ведь тебе я не лгу.
Я рисую зелёное море,
А они кровь пускают из вен.
Как под небом колышется поле,
А у них эйфория измен.
Стан с изгибами в тонкой вуали,
Заменяют станки, буфера.
И бухло, утоляя печали,
Топит горечь в бокале вина.
Да, Серёга, Серёга, Серёга,
Каждый день вспоминаю твой век.
И сейчас я стою на пороге,
Где ты жил, мой родной человек.
