опять сожму кусок бумаги
грубейшей в тонкою руке..
не знать конца печальной саги-
тот злейший, что достался мне,
удел.. к несчастию, давно
потерян красочный поток
новелл моих.. предрешено?!
не верю в злой, безумный рок..
вы говорите: "ну и пусть..
проблему, то же мне, нашли.."
поймите, я и моя грусть
дилемму в разум мой внесли
такую вот: строк выводить
подавно уж я не могу..
худую хоть, хотя б словить,
ведь главное, чтобы строку!
а далее само пойдет
чернильной рябью на листе..
вначале слов простых черед
всесильной магией везде
вдоль всех темнеющих дорог,
вдоль рек бездонных всех промчится..
столь быстро, как не бьет в висок алкоголь..как взмывает птица..
позднее в разум залетит
мой, что покрытый неведóмой
темнее, чем александрит,
той неизвестной мне истомой,
что далеко живет, в душе,
что заставляет трепетать
сердце мое, огнем пылать
и оставляет в негляже
его.. свободен разум,
готов он совершать маневры,
после чего легко и сразу
из слов рождаются шедевры..
идут колонны друг за другом,
что из метафор состоят,
и тут , расположившись кругом,
сравнения, не смотря назад,
идут.. идут за ними фразы,
что антитез полны, за ними
бегут эпитеты и сразу
движется полк из метонимий
и далее так, чередом
своим писались мои строки
названия им дам потом..
о моя муза, как жестока
ко мне ты нынче.. но спасибо
что ты приходишь иногда,
хоть по весне, когда красиво
уходят прочь уж холода..
иль ранней осенью, когда
кружится листьев хоровод..
спасибо, муза, что, года
спустя, со мной ты..твой приход
является для меня чудом,
и я клянусь, что никогда
не отвернусь от тебя, буду
писать, искать тебя всегда!
