Солнце нас греть перестало...когда?
А я тебе отвечу, что оно не грело.
Здесь бродят лишь пустые холода,
И смерть прячется в плаще своем белом.
Ты спросишь меня - а было ли небо?
А я тебе отвечу, что было...наверное.
Ведь молились кому-то, просившие хлеба,
Ведь жили они...ставшие тленом?
Ты спросишь меня - а что было сначала?
Я рассмеюсь в ночи тихой и жуткой.
И отвечу тебе - ты разве не знала,
Что все в начале задумано шуткой?
Ты спросишь меня - когда будет рассвет?
Я не отвечу на это. Но ты и не ждешь.
Где-то там, на земле есть тьма, и есть свет,
И ты жадный свой взор на землю ведёшь.
Ты спросишь меня - есть ли роса на траве?
Я молча оторву травинку - она истлеет...
Она станет пеплом в моей неживой руке,
И ты вдруг почувствуешь - солнце не греет...
Ты спросишь меня - я снова тебе отвечу.
Но ты сама знаешь все ответы без меня.
Ты спросишь меня - тебя ли я встречу,
Под (не)снежной зимой в свете января?
Я рассмеюсь...и резко вдруг замолчу,
Потому что ты вдруг на земле проснёшься.
И больше я с тобой говорить не хочу,
Но точно знаю - ты вернёшься...
И завтра, и через день, и через год,
Глядя на мир под светом красного огня,
Ты снова, наблюдая солнечный исход,
Спросишь...спросишь меня!
