Я говорю с тобой стихами на стене – в их чёрной вязи прячется мой ужас. И с каждым знаком мне становится больней, как будто май проглатывает стужа. Но я пишу тебе, пытаясь воскресить остывший труп бессовестного счастья... Сегодня мне опять не хватит сил, чтоб вырваться из лап своей кровати.
Но ты читай меня, пожалуйста, читай, пусть боль сочится сквозь немые строчки и заслоняет изумрудный май, что расцветает, опыляется, клокочет... И лижет солнечно-медовым языком все те места, где мы часами целовались: пустую лавочку, пятиэтажный дом – там начинался наш смертельный танец.
Но ты читай меня, касайся этих букв, как раньше ты касался голой кожи. Я – рядом, я в тебе и я вокруг. Я – то, что опьяняет, злит и гложет и не даёт тебе забыться и уснуть, взрываясь в теле голодом по телу. И я кричу тебе сквозь всю эту весну, что я ни капельки к тебе не охладела.
